Color ocre vuelves las hojas
que sin piedad esparces por el suelo.
De diamantes tiñes el cielo,
y a los árboles aletargas.
Grises son tus días:
unos familiares,
otros de estufa y manta,
pero los más pequeños,
bajo la lluvia juegan y cantan.
Pasado un tiempo,
el frío te desplaza.
Se acabó la lluvia
y los niños ya no juegan ni cantan.
LCR